Esta mañana tenía la mente bastante en paz, así que puede darme cuenta del momento exacto en que hice un juicio. Iba en el coche, escuchando música, y de repente la persona que iba conmigo hizo un comentario que rompió mi concentración y que consideré desafortunado, y me di cuenta de cómo surgía en mi mente un adjetivo para calificar (o, más bien, descalificar) su actitud, para juzgarla. Seguro que ella lo ve de otra manera, y una tercera persona lo hubiera juzgado de modo totalmente distinto. Ese juicio, pues, no refleja la realidad, sino mi punto de vista, mis prejuicios o mis expectativas sobre la situación.

Krishnamurti decía: ¿Puedes mirar a la otra persona, percibirla como es, sin utilizar palabras?

Dice Jodorowsky que un maestro te ayuda a encontrar el camino, pero luego tú tienes que recorrerlo. Como decía Morfeo en Matrix, no es lo mismo conocer el camino que recorrer el camino.

Luis Díaz, monje budista y maestro de reiki, dice que los libros de autoayuda y desarrollo personal son como recetas de cocina: son interesantes, pero luego tú tienes que cocinar. No hay atajos; si no te pones a hacer el trabajo, no sirven de nada.

Cierto día, la familia (padre, madre e hijo) fue a hacer una excursión por el desierto. Habían previsto que sería una experiencia dura y difícil, por lo que iban pertrechados. Salieron con buen ánimo y sintiéndose muy unidos, pero a medida que surgieron las dificultades, se fueron distanciando entre sí. Os ahorraré los detalles, pero las cosas acabaron mal. El marido, sintiendo que se quedaba sin agua, se la quitó a la mujer, que murió de sed poco después. El niño enfermó, pero el padre decidió que no podía quedarse a cuidarse de él, y lo dejó abandonado a su suerte…. ¿Qué os parece esta forma de comportarse?

Cierto día, el espíritu (o energía del universo) fue a hacer una excursión al planeta Tierra, para lo que se fragmentó en múltiples seres. Había previsto una experiencia dura y difícil, por lo que iba pertrechado. Salieron con buen ánimo y sintiéndose muy unidos, pero a medida que surgieron las dificultades, se fueron distanciando entre sí. Os ahorraré los detalles…

Sin compasión puede que lleguemos más rápido (¿adónde?), pero no llegaremos muy lejos.

Winston Churchill fue el tipo con bombín que dijo aquello de “sólo puedo ofrecerles sangre, sudor, lágrimas y esfuerzo” (aunque aquí sólo recordamos lo de “sangre , sudor y lágrimas”, y dejamos el esfuerzo a los ingleses). Cuando tenía 66 años fue nombrado presidente del gobierno británico, pero además de su carrera política fue un hombre polifacético: historiador, biógrafo, orador, corresponsal de guerra, pintor, albañil, novelista, aviador, jugador de polo, soldado y propietario de caballerías, además de un gran bebedor de coñac. Después de salvar a Europa de la barbarie nazi, perdió las elecciones de 1945 y se marchó a casa (aunque volvió más tarde).

Atareado entre sus cuadros y sus libros, la guerra y la política, no creo que llegara a conocer el budismo zen, aunque escribió cosas como ésta:

El precio de la grandeza es hacerte responsable de cada uno de tus pensamientos.

Al sentarse en zazen, los pulgares forman una línea horizontal y se tocan levemente, como si sostuvieran una hoja entre ellos. Éste es uno de los indicadores de una postura correcta y también de una actitud mental adecuada: si nos despistamos, los pulgares caen, o suben, o los apretamos.

Cuando no estamos sentados haciendo una meditación formal, podemos tener otros indicadores que nos sirvan para mantener parte de la conciencia en uno mismo, como formar una sonrisa y conservar la percepción de los labios tocándose con suavidad en una forma sonriente.

Así sacamos la serenidad de la meditación y la extendemos por nuestra vida cotidiana: mantener parte de la conciencia en la sonrisa o en la respiración nos ayuda a no dejarnos arrastrar por los estímulos del momento y a vivir más relajados y en paz.

.E. E.Cummings fue un poeta norteamericano que vivió en la primera mitad de siglo XX. Experimentó con formas rompedoras de sintaxis, puntuación, neologismos… y, además de hermosos poemas, escribió cosas como ésta:

Ser simplemente tú mismo, en un mundo que se esfuerza, día y noche, por convertirte en alguien distinto, significa entablar la batalla más dura que un ser humano puede librar, una batalla que no cesa jamás.

La felicidad es algo abstracto, que, como tal, no existe en la realidad. Así que perseguirla puede ser una quimera, como enamorarse del amor o ponerle la zanahoria al burro (en este caso, sería ponerle una foto de la zanahoria).

Por otra parte, la emoción (que es un pensamiento unido a una reacción corporal), es una brújula, que siempre vuelve a su sitio, por eso un año después de que nos toque la lotería o nos atropelle un camión, hemos vuelto a nuestra línea base de felicidad.

En vez de frustrarse en la persecución de algo tan escurridizo, parece más productivo  recorrer el camino inverso, de lo concreto a lo abstracto: empezamos por lo más concreto, que es nuestro propio organismo: cómo está situado, en qué se apoya, cómo respira…

Habituándonos a ser conscientes de nosotros mismos, podemos afinar la percepción de cómo nos afectan los estímulos del entorno y nuestros pensamientos y, paradójicamente, aumentará la capacidad de vivir momentos felices.

En Fueras de serie (publicado por Taurus), Malcolm Gladwell analiza las causas del éxito, empezando con la sorprendente historia de los jugadores de hockey: los niños que nacen en los primeros meses del año tienen muchas más posibilidades de triunfar como jugadores profesionales que quienes nacen a final de año. Así, va detallando otras carreras de éxito -los Beatles, Oppenhemier, Mozart, Bill Gates- y explica que su desempeño excepcional no se debe a un talento extraordinario, sino a una combinación de factores sociales, económicos, familiares, educativos y a la capacidad de aprovechar las oportunidades, además, claro, de una gran cantidad de trabajo. No se alcanza el éxito en cualquier campo -deportivo, científico, artístico- sin haberle dedicado al menos 10.000 horas.

La agotadora estancia de los Beatles en Hamburgo -tocando 8 horas por noche, 7 días a la semana- o las miles de horas nocturnas que Bill Gates pasó programando en Lakeside, fueron decisivos en su éxito. Como dicen los campesinos chinos -y repiten sus hijos estudiantes- “360 días al año levántate antes de amanecer y la prosperidad de tu familia llegarás a ver”.

La inteligencia es un factor de éxito, pero es como la altura de los jugadores de baloncesto: una vez que se tiene la suficiente, son otros -económicos, culturales, educativos- los factores que determina el triunfo. Es más cómodo pensar que el talento extraordinario -innato- es la causa del éxito, y lamentarnos de no tenerlo, pero si nos atrevemos a trabajar de forma consistente en las causas reales que permitan desarrollar las capacidades naturales de nuestros hijos, el futuro de la sociedad será muy diferente y, si les damos oportunidades a todos, es posible construir un mundo mejor.

Zen en el arte de escribir (1973) es un breve ensayo de Ray Bradbury que da título a un libro -publicado en España por Minotauro- en el que reflexiona sobre su vida de escritor. En él resume su actitud en tres puntos:

• trabajo
• relajación
• no pensar

Bradbury critica a quienes escriben por la fama (para obtener el reconocimiento de una camarilla de esnobs) o por dinero (orientando su escritura al éxito comercial): el escritor íntegro y creativo se limita a reflejar lo que es auténtico en él.

Un programa sencillo para un escritor sería escribir 1.000 o 2.000 palabras diarias durante 20 años y con el tiempo la cantidad redundará en calidad. El éxito en todas las artes consiste en eliminar el exceso en favor de la concisión y con ese trabajo paciente y perseverante llegaremos a expresar la verdad que todos llevamos dentro.

Dejando que el trabajo fluya un día y otro, llegará un momento en que los personajes le escriban a uno los cuentos y, libres de inclinaciones literarias y comerciales, nuestras emociones golpearán la página y contarán la verdad. Así encontraremos un nuevo sinónimo de “trabajo”, que es la palabra “amor”.

Hace tiempo que no escribimos nada de Augusto Monterroso, ese gran humorista y gigante de las letras hispánicas cuyas obras recomiendo a todos que las compren (y, a los más audaces, que las lean).  Aquí va otra de sus fábulas.

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Caballo imaginando a Dios

A pesar de lo que digan, la idea de un cielo habitado por Caballos y presidido con figura equina repugna al buen gusto y a la lógica más elemental, razonaba el Caballo.

Todo el mundo sabe -continuaba en su razonamiento- que si los caballos fuéramos capaces de imaginar a Dios lo imaginaríamos en forma de Jinete.